NOITE QUARTA: A Virada
Fiódor Dostoiévski
O inquilino não veio, não escreveu — e o silêncio do amado quebra Nástienka ao meio. No abismo dela, o Sonhador finalmente fala: amo você. E o impossível acontece — ela responde, abraça a ideia de uma vida com ele, e por algumas frases dois solitários têm um futuro. Então, na rua, um vulto conhecido. O inquilino voltou. A felicidade do Sonhador durou exatamente um minuto.
A maior alegria da vida do Sonhador — ser amado de volta — e a maior perda — o rival voltando — cabem na mesma página, separadas por instantes. O cume e o abismo no mesmo minuto. A crueldade do desenlace não é negar a felicidade; é dá-la inteira e arrancá-la logo em seguida.
Como ler: não leia o pico como promessa — em Dostoiévski, a altura só serve para medir a queda que vem.
Por um instante — um só — ele teve tudo. A felicidade não lhe foi negada: foi concedida e retirada no mesmo fôlego. O drama não é nunca ter; é ter por um minuto e perder. E ainda assim esse minuto vivido pesa mais que todos os anos sonhados.
Para refletir: o paradoxo da novela cabe aqui — um minuto de vida real vale uma vida inteira de devaneio.
Por um momento Nástienka amou os dois — e foi sincera com ambos. Ao correr para o inquilino, ela não engana ninguém: descobre, no susto do reencontro, qual amor era o verdadeiro. A vida real, voltando à esquina, dissolve num segundo o sonho que dois minutos antes parecia firme.
Como ler: a corrida dela não é golpe — é o coração reconhecendo, diante do corpo presente, o que sempre soube.